1996

"... en este país los niños han de aprender a reir desde su infancia..."

1946

"... en este país los niños han de aprender a reir desde su infancia..."

Amarla es difícil

"Es buena, cuando duerme;
el calor de su cuerpo es un puñal de vidrio
que remonta los sueños.

Cuando calla, es buena
y su voz una premonición olvidada y peligrosa
que arruina el silencio.

Cuando grita o llora
o se lamenta o se divierte o se cansa,
nada puede contener
este dolor alegre que envenena
mis sueños y mi soledad.
Por eso es difícil pensar
en ella, en su cara bondadosa;
abandonarse; por eso
es una cobardía retenerla
y dejarla ir, una pavorosa crueldad.
A veces, cuando lo pienso,
no sé qué hacer con ella,
con este destino luminoso."

Paco Urondo


A Lali, como brindis...

Breathe (Prodigy)

Breathe with me,
Breathe the pressure,
Come play my game.
I'll test ya
Psycho-somatic addict-insane.
Come play my game,
Inhale inhale. You're the victim
Come play my game
Exhale, exhale, exhale.

Literalidad

Shift signo de pregunta Shift "H" Han probado hacer algo absolutamente literal en sus vidas coma espacio digo cosas al pie de la letra coma espacio sin un atisbo de duda coma espacio sin la mínima posibilidad de error coma espacio sin simbolismos posibles Shift cierra signo de pregunta Enter
Enter
Shift "N" No me refiero a hacerse el gracioso con tontadas como alzar el mueble Shift comillas mesa Shift comillas cuando te proponen Shift comillas levantar la mesa Shift comillas coma espacio o cosas por el estilo punto espacio espacio Shift "E" Estoy escribiendo acerca de esas otras acciones finales y de consecuencias terribles del tipo Shift comillas shift "S" Si Shift "J" Juanita se tira al río coma espacio Shift signo de pregunta vos vas a hacer lo mismo Shift cierra signo de pregunta coma espacio y responder Shift comillas Shift "S" Si Shift comillas punto espacio espacio Shift "A" Actos heroicos e invisibles punto Enter
Enter
Shift "E" En algún momento yo debo haberlo hecho coma espacio o al menos eso creo punto espacio espacio Shift "D" Desde aquella tarde en que me propuse arrojarme al abismo tengo la sensación del que continuamente se cae en sueños y despierta asustado en su propia cama para volver a dormirse y soñar punto Publicar entrada

Todos los juegos el juego

Nanas de la cebolla

La situación resulta un tanto incómoda: hace calor, no hay casi vino y en el reducido espacio del livingcomedorcocina de nuestro departamentITO se rerpoducen como Gremlins mojados los sombreros de goma espuma, las mujeres y, por lo tanto, las palabras.

¿Sombreros de goma espuma? Sí, sombreros de goma espuma, cotillón para casamiento... ¿Para CASAMIENTO? Sí, ya dije: la situación resulta un tanto incómoda. Y eso que todavía falta un montón, como un mes, días más días menos.

Un mes es enorme, una eternidad; es el tiempo que transcurre entre un sueldo y otro, entre la costeleta con huevos fritos y papas fritas y los fideos con aceite (apenas un poquito de sal, la presión, viste), entre las sonrisas ante la mayor de las catástrofes y la cara de orto ante el menor paso en falso, entre un susto menstrual y otro.

A propósito, algún día deberíamos sentarnos a debatir (de un lado ellas, del otro nosotros) sobre la concepción que cada género tiene acerca tiempo. No hablo de pelar "Heidegger de bolsillo" y ponerse a citar. Me refiero a situaciones sencillas de la vida cotidiana. Por ejemplo, ese gigantesco mes que nos distancia a La Rubia y a mí del SÍ definitivo y el gancho ante el Juez de Paz (denominación por demás de paradógica para alguien que casa a la gente) y que a ella le parece un santiamén ("que no tenemos los anillos", "que el vestido no sé con qué lo vamos a pagar", "que ocupate de tu ropa porque ya se viene encima") Tranqui, tranqui..., ya verás dentro de siete años que este mes fue un siglo.

En medio de tanto bla-bla, entre el quilombo de ir a comprar más vino porque las "chicas" se lo toman todo (¡y soda, pliiiiisss!, y un atado de Milis Phorris, y de paso traete helado), tratar de que no me rajen de la ciudad que he construido en el Simcity 4, hablar con las chicas diciendo "si" y "no" en forma aleatoria (para que no se den cuenta de que estoy en piloto automático), pensando que los muchachos debieran estar aquí para ayudarme con todo esto; digamos, en el fragor de la batalla masculina por conservar un poco del autismo que supimos conseguir, llama El Flaco Viejo, MI viejo.

- Riiiiinnngggg
- Hola, viejo, ¿qué hacés?
- Wwewewewewewew
- ¡Ah! ¡Mirá vos qué bien! Me alegro mucho, che. ¿Cómo andan todos?
- Wewewewewewew
- ¡Qué bien! Mandales saludos, ¿sí? No te olvides.
- Wewewe
- Sí.
- Wewew
- Sí, está bien, también te manda saludos, y pregunta que cuándo vas a venir
- Wew
- Bueno..., entonces nos vemos en el casamiento
- We
- ¿Las "Nanas de la cebolla"?
- W
- Bueno, mañana las busco y te las mando por mail. Un beso, viejo, chau.
- Wewewewewewewewewe

Me quedo tratando de recordar el poema, hago un ejercicio bárbaro, y si no fuera por el timbre de voz del Nano Serrat sonando en mi capocha, algunas partes no saldrían a la luz. Pienso "¡qué pedazo de poeta ese Miguel!" que me gustaba tanto. Inmediatamente me descubro ya lejos de él y de sus poemas.

Antes me parecía maravilloso. Y aún hoy me parece, pero en un sentido distinto. Antes era un dios con la tez oliva cantando a las milicias republicanas españolas, un luchador preso y tuberculoso y muerto, eterno como el mes que separa a mi soltería del casamiento, cantándome al oído, cantándole al mundo una poesía que entonces era fortísima, cantando con violencia sus elegíacas y paradógicas ansias de vivir, tristemente poderoso.

Hoy, sinceramente, me resultan infantiles algunos de sus giros, sus acentos. No sé, me habré vuelto menos ingenuo, más estúpido, habré cambiado; o habrá cambiado el mundo conmigo dentro. Es una verdadera lástima.

Me pregunto, mientras ojeo sus Obras Completas después de tantos años, qué hubiera sido de mí si no lo hubiera conocido. Qué hubiera sido de todos nosotros si él jamás se hubiera atrevido a arrojar todas esas piedras en la cara del silencio.

Por suerte, me devuelve al mundo la frase final de la charla que gira en el ambiente: "la mejor manera de cortar cebolla y que no te lloren los ojos es usar snorkel".

“Te llevaré en mi pecho,/ tu nombre es mi tatuaje,/ la marca del amooorrrrrr” o Defensa emotiva del Grupo Cali.

Noche de asado dentro del sábado de Bº Belgrano. De asadazo y sabadazo. Espectacular: temperatura agradable (las chicas bien frappé, los muchachos 30º C. a la sombra) Pico libre de Pelopincho inauguración de temporada.

El arbolito nos tira una penumbra templadísima al cruzarse en el camino de la luz del aplique que hace las veces de portátil colgando de la soga de tender. Bajo su influencia, somos sombras felices dándonos chapuzones en nosotros.

Cargamos vasos de cerveza cual Martinis en nuestro Caribe particular de un patio de Belgrano, y atacamos con ferocidad una picada salvadora que compuso la Ari con hamburguesa jurásica fría, milanesa napolitana de pollo antiguo (¿pterodáctilo?) y berenjena rellena.

Pongo sobre las rodajas de pan solamente pedacitos de hamburguesa y de napolitana. No como berenjena desde que mi abuelo Jacinto, siendo yo apenas un niño me dijo con rencor notable en su voz castellana que esa planta anual de la familia de las solanáceas, de cuatro a seis decímetros de altura; ramosa, con hojas grandes, aovadas, de color verde, casi cubiertas de un polvillo blanco y llenas de aguijones; flores grandes y de color morado, y fruto aovado, de 10 a 12 centímetros de largo, cubierto por una película morada y lleno de una pulpa blanca dentro de la cual están las semillas, era “comida de turcos”.

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Y cuando sobreviene el silencio

Y cuando sobreviene el silencio
lo que flota son las palabras,
el lenguaje en formación como maderitas en el agua
hamacándose en las ondas.
Lo que queda son los objetos,
el vaso de vidrio esmerilado remedando
la funda de una serpiente, el frío antes del contacto.
Los colores en la hilera de libros, la tijera

donde hasta el acero inoxidable ha comenzado a escaldarse.


Juan Manuel Alonso (Rosario, 1966)